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Manía del viento que sopla desde lejos, en las entrañas.
Volar al sueño que no despierta.
Mantenerme en el soporte de mi quietud.
Ser sin moverme movimiento.

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Momento. Dejar el significado de mi lenguaje en manos de otros tactos, de otras sonrisas, de otras lenguas, de otros cuerpos que se me desprenden.
Ya no soy yo. Tampoco esa que recuerda me nombra.
Ya no es mi pulso ni me necesidad. Es el nombre de la pregunta.
Ansiedad dormida de mis alas.

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Fuera de mí, en un tiempo de pasados que reconozco, me encuentro en pausas. Es como si el deleitar de memorias se enfrascaran en porvenires inciertos.
Hay algo que se desprende en este espacio ajeno a mi conciencia.

Soy lejana.
Un suspiro de consecuencias.
Soy ajena.
A este charco de sensaciones que sólo el lenguaje me permite enjuagar.