"Soy activista antiespecista. Actualmente soy profesor de filosofía moral en la Universidad de Santiago de Compostela, puesto en el que ya me había encontrado anteriormente hace unos años. También he trabajado en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Rutgers, en Nueva Jersey como investigador de la Fundación Española para la Ciencia y la Tecnología."
Su blog Más allá de la especie.
martes, 31 de mayo de 2011
Dr. Oscar Horta en Guadalajara 3 y 4 de junio
lunes, 30 de mayo de 2011
:(
Will I always feel this way
So empty, so estranged
Of these cutthroat busted sunsets
These cold and damp white mornings I have grown weary
If through my cracked and dusty dimestore lips
I spoke these words out loud would no one hear me
domingo, 29 de mayo de 2011
D. regalitos y dedicatorias
Oren Lavie - Her morning elegance from Yi on Vimeo.
El hombre que no usa mayúsculas y aulla y estremese dijo:
escucha la letra. me recuerda a ti.
tienes un instinto verdaderamente felino.
letra
El Sol ha estado bajo durante días
Una bonita flor en un florero
Una zapatilla al lado de la chimenea
Un violonchelo en su caja
Pronto esta bajo las escaleras
Lleva su elegancia matinal
El sonido del agua la hace soñar
Despertada por una nube de vapor
Vierte un sueño en una taza
Que endulza con una cucharada de azúcar
Y ella lucha por la vida
Cuando se pone el abrigo
Y lucha por su vida en el tren
Mira a la lluvia
Caer
Y lucha por la vida
Cuando entra en una tienda
Con un pensamiento que ha tenido
Por una amenaza
Paga su pan
Y se va…
Nadie lo sabe
El Sol ha estado bajo durante días
Toca una melodía de invierno
El rayo la hace pensar
Oye un ruido tras la puerta
Tal vez una paloma con una carta
Tal vez un desconocido a quien podría amar
Y lucha por la vida
Cuando se pone el abrigo
Y lucha por su vida en el tren
Mira a la lluvia
Caer
Y lucha por la vida
Cuando entra en una tienda
Con un pensamiento que ha tenido
Por una amenaza
Paga su pan
Y se va…
Y lucha por la vida
Cuando se pone el abrigo
Y lucha por su vida en el tren
Mira a la lluvia
Caer
Y lucha por la vida
Cuando entra en una tienda
Con un pensamiento que ha tenido
Por una amenaza
Paga su pan
Y se va…
Nadie lo sabe
sábado, 28 de mayo de 2011
Un hombre que no usa las mayúsculas.
no sé bien lo que digo porque no te conozco bien pero a veces siento que sientes tanto por tantas cosas que, como un autista, te clavas sólo en una de ellas: en tu causa. en los otros animales. pero no sé si te das permiso de enamorarte, de ser más bestia, precisamente. de perder por momentos el control. no sé.
cuando te conocí me quedé frío.
¿alguna vez te ha pasado que conoces a alguien y dices "no puede ser. esta persona tiene todo lo que he estado buscando, incluyendo sus debilidades"?
bueno. a mí me pasó contigo. pero por muy lobo que sea, eres mucho más fiera tú. y me intimidaste enormidades.
me sentí débil. eso me hizo pensar que
a) eres muy fuerte. y que
b) no siempre te hace falta ser tan fuerte.
Eso es intenso
muy
por un momento, la noche que te conocí estuve a punto de entrar al campo de batalla y casi intentar que en algún momento te dieras cuenta de eso: "soy fuerte. muy. pero a lo mejor puedo dejarme caer un poco en alguien. al menos a veces."
pero no pude. yo no pude.
¿Y no podrás nunca?
así es como pasa con estas preguntas. y no te va a gustar porque esa pregunta te la tenemos que preguntar a ti: ¿y yo no podría nunca contigo?
las razones por las que me gustas se han vuelto otras desde que supe de ti.
primero me gustaste como personaje.
luego vi tus fotos. y me gustaste.
luego te leí. y me gustaste.
luego te vi brincando en frente de una pantallota como loca. y me gustaste.
luego te escuché profuuundamente. y me gustaste.
luego vi tu trabajo y tu intensísimo amor por tu causa y me gustaste.
no deja de cambiar la razón por la que me gustas. nunca pasa eso.
Me hiciste sentir una guayaba,
como un pájaro con cuatro alas, dos en cada tobillo, azules y verdes.
D. un "¿Cuándo vienes?" y D. Sergey Ryzhov
"Si anduvieras por acá igual y ni te quejarías (del insomnio)"
¿Cuando voy?
hacia ti nunca.
tampoco contigo.
yo voy sólo a la fuga de tu cuerpo,
a tus manos que abrazan completo.
Para disolver el insomnio y platicar contigo:
de mis infinitos tonos rojos, 
de la prisa y el desapego,
ese que arraiga siempre inconcluso.
Yo no voy,
estoy.
No mato el vuelo del pájaro
que resulta tu instante.
Me lo guardo sin conservarlo.
"¿Cuando vienes?"
Nunca.
jueves, 26 de mayo de 2011
"Una hippie activista"
Y esta "hippie activista" logró que se cancelara tu práctica de medicina porque tú y tus compañeros, estudiantes de la calidad de vida, robaron un perro.
Esta "hippie activista" te miró a los ojos y con pocas palabras te provocó temor y llanto.
Una "hippie activista" que sabe lo que no eres.
domingo, 22 de mayo de 2011
sábado, 21 de mayo de 2011
D. cuando mi Tlatoani escribe.
"A veces te pienso y te pienso tanto que creo te han de zumbar las orejas horriblemente o de plano brotará otra tú de mi cabeza, hija de los pensamientos rumiantes de un fronterizo.
A lo menos pienso que así practico mi telepatía y, con un poco de suerte y otro tanto de paciencia, lograré comunicarme contigo, así en directo y sin necesidad de estas pantallitas.
Creo que te he pensado tanto y leído otro más que te estás colando en mis decisiones y planes, tanto así que hoy, estoy seguro, brotó en mi cabeza una semilla~idea que tu otro yo, ese que vive en mi cabeza, sembró sin darme yo cuenta.
Te hecho mucho de menos, haces falta y te escucho en las calles, oigo que me hablas y dices y la garganta se anuda y atraganta solita y sin esfuerzo. Para desanudarla... ¡Bárbaro!! Ahí te quiero ver."
viernes, 20 de mayo de 2011
D. cuando extraviamos el ladrido.
La fidelidad es la constancia de respetar al otro. La vida compartida con un perro es la compañía más pura. Cuando un hombre se sabe, lo proyecta. Es un hombre que traspasa especies y percibe la fidelidad. Quien adopta un perro, conoce la lealtad.
Buscamos a Brujo.
Revista Replicante: Ideas para un país en ruinas
Parte de guerra, reelecciones y delirios
Mexicanos enemistados con México
Por Héctor Villareal: REPLICANTE
jueves, 19 de mayo de 2011
La historia de un sufrido hijo de puta
una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
/me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.
Charles Bukowski
Versiones Esteban Moore
Buenos Aires, 1988.
lunes, 16 de mayo de 2011
domingo, 15 de mayo de 2011
D. maestros y enseñanzas
Entre todo lo basto que me dejó la Universidad...
dos maestros: Heriberto Yépez y Felipe Lee
(pensé en S. y en lo que debió significar ser alumno de Chantal Maillard)
Recordando las clases y las frases de Felipe Lee:
Maestro de Filosofía de la UABC
Hay una carta en la baraja que se llama Comodín. Esa carta no tiene valor fijo, a veces la sacan del juego, ...a veces es equivalente a cualquier otra, a veces tiene un valor ínfimo. No tiene lugar fijo, en eso consiste su juego. Así es hoy el filósofo en la sociedad.
Si quieres ser filósofo no busques la filosofía. En la escuela, la filosofía se convierte en una materia más, pero la filosofía real es una forma de vivir.
Los alumnos llevan a cuestas la filosofía como llevan a cuestas las otras materias; pero, la filosofía debe ser algo en lo que uno va montado, no algo que uno carga sobre sí.
Presentar una filosofía real y fulgurante es casi imposible en nuestros días. El que lo haga será inmediatamente condenado por la estupidez de la sociedad. La consigna es decir cosas bonitas y superficiales que a nadie perturben. ¿Cómo se puede filosofar si todos se asustan cuando oyen la palabra TERRORISTA?
La filosofía no es una decisión personal, es un destino. Es absurdo que alguien decida hacerse filósofo. Siempre vemos a los filósofos alejándose. A mí me gustaría conocer a un filósofo que venga de regreso.
La filosofía no es una ciencia, es un instante en el que estás más distraído. Es una forma corriente de chantaje el querer convencer a los jóvenes acerca de lo importante que es la filosofía. El alumno desconfía, pone cara de " a ver, trata de conquistarme", y el profesor actúa como un vendedor de productos. Al final todo queda en un cortés "ahorita no, gracias."
Los mexicanos son una raza dotada para la actividad filosófica aún más que los anglosajones. Éstos últimos tienen demasiadas cosas, entretenimiento y muy poca historia como para poder filosofar en serio. Para ser filósofo no se necesita la razón o la inteligencia, se necesita el olfato, un olfato animal ciego, un sentido delicado, sutil, capaz de percibir el ritmo escondido de los acontecimientos. Para que brille la filosofía en medio de nosotros no es necesario ensuciar al mundo. No seamos canallas. En un filósofo real, hasta las carcajadas forman parte de su sistema.
El kitsch
- El kitsch es lo cursi.
- Los gringos representan la bancarrota del pensamiento.
- La filosofía gringa es el kitsch de la filosofía.
- El kitsch es el paso de la aristocracia a la democracia. Es un fenómeno de la sociedad de masas.
- Eres tan kitsch que eres arte.
- Colgar un cuadro caro encima de la taza del baño, eso es kitsch.
- Kitsch también es sentimentalismo desbordado. Tus sentimientos son kitsch.
- El término kitsch es peyorativo: es el hijo bastardo del arte.
- El kitsch nació para designar lo que compraban los turistas gringos en Alemania.
- El arte popular es kitsch sólo cuando se liga con el turismo.
- Hedonismo kitsch: panzón con su bolsa de papas viendo el fut. Su placer es consumir.
- Una pose intelectual es kitsch, ir a la lucha libre y querer analizar la actitud de la gente.
(clase de estética)
Lenguaje
- El lenguaje es un diálogo con los dioses, el que sea un medio de comunicación no es lo esencial.
- Lenguaje, dioses y mundo aparecen simultáneamente.
- Los poetas vagan en las noches sagradas.
- La utopía del lenguaje es el silencio.
- La escritura no está destinada para comunicar sino para guardar secretos.
- La verdadera Revolución es la modificación de la escritura.
- ¿Cómo superar la literatura? A través del silencio.
- Nietzsche está en el límite de la filosofía, es un filósofo de la cuerda floja.
- El quebrantamiento de la palabra es una oportunidad para superar la metafísica.
- Cuando se llega al SER, se quebranta la palabra.
- Con la poesía, la conciencia se sitúa en el presente: altera la percepción del tiempo.
- Poética de la política: preocuparse de cómo vive el ciudadano hoy y no de cómo vivirá.
El abandono de la palabra
- Oriente abandona la palabra y Occidente se apoya en ella.
- Occidente es grecojudeocristiano, de ahí el apego a la palabra.
- La palabra está muriendo por los políticos.
- La acción supera a las palabras, es un límite del lenguaje.
- En Rimbaud la acción supera a la palabra: después de terminar su obra se hace traficante de armas.
- Las palabras han perdido su fuerza, se han desgastado: la decadencia de Occidente. La palabra es un muerto en vida.
- La muerte de la palabra es un fenómeno político: desde la polis griega hasta el estado actual.
- En política, la palabra ´inteligencia´ es usada de un modo asqueroso.
- Muerte de la palabra es verborrea. El psicoanálisis provocó el aumento de verborrea: ya no existe el arte de callar las penas.
- En México, la muerte de la palabra no ha llegado al pueblo.
- La muerte de la palabra implica que escriben más: escriben puras pendejadas.
- ¿Por qué? Por todo y por nada.
- "Ulises se salvó del canto de las sirenas, ¿se salvará del silencio?" No mameyes en tiempo de aguacate.
Blanchot...
- Arte: pasión subjetiva que ya no quiere participar del mundo.
- Cuando los dioses existían no había arte.
- El arte es nostalgia, es de-siderare, los astros ya no hablan a los hombres. El arte es un canto a los dioses ausentes.
- Broma del materialismo: ¿A dónde se fueron los dioses?
- El ate regresará porque nosotros seremos dioses: ya no lo tendremos como absoluto.
- Con respecto a los filósofos posmodernos: Son más excesos de la metafísica, más de lo mismo.
- El arte no quiere la inmortalidad administrativa: quiere morir.
Arte y posmodernidad
- Materialismo significa que quieres explicarlo todo desde una postura ´Humana, demasiado humana´.
- Todas las categorías estéticas son de origen teológico.
- Transubstanciación: ¿Cómo es que un escusado no sea arte, pero si lo agarra Duchamp se convierta en arte?
- La mitología de Marx: el artista también es mecánico.
- El arte ya no es rebelión, no es negación.
- En México éramos posmodernos antes de la posmodernidad. Ser moderno es ser intransigente, aferrado (Estados Unidos). Ser posmoderno significa aguantar, no entristecerse.
La deshumaniación del arte
- El cuerpo se está disolviendo, todo se está disolviendo en información.
- Esencia del arte: alterar la percepción de lo real.
- ¿Qué es el arte? Odio al arte (Dadaísmo).
- ¿Por qué te atrae lo exótico? Quieres recuperar la inocencia perdida.
- El arte ha pasado de lo solemne a lo cómico (Destino irónico).
- Esperamos del filósofo que vaya más allá de las estadísticas tipo COLEF y perciba el Zeitgeist (Espíritu de la Epoca).
- Destino irónico: llegó la época de los payasos.
- Arte y arte popular han pasado a ser Industria Cultural.
- El arte es una promesa hipócrita.
- La identidad de la parte con el Todo es el Paraíso.
- El arte sólo se concibe en una sociedad reprimida. Estuvo bien la Novena, pero mi vieja lo hace mejor.
sábado, 14 de mayo de 2011
viernes, 13 de mayo de 2011
Regalito
Una de las mujeres de mi casa, la que sabe ser la casa que habita, me ha prestado su lenguaje y me llena de regalitos.
:(
El oso que (me) mostró al monstruo y me dejó una pausa maltrecha.
monstruosomostrado
el que me enseñó que se puede decir lo prufundo
sin pronunciar palabra,
el que me dejó sin mirarme a los ojos rojos.
El monstruo de la cubeta
que habita los sueños
cuando el insomnio se marcha y me malgasta.
(mostruoso abandono) ahora sabemos lo que somos
jueves, 12 de mayo de 2011
lunes, 9 de mayo de 2011
domingo, 8 de mayo de 2011
Vi un círculo de vientre sobre la abrumada existencia.
Las etapas de su circularidad.
Parecida, siempre parecida a lo uno.
Conocí por fin la dualidad.
Supe del pulso ausente de tiempo.
Sentí el tedio de los otros disfrazado del mío.
Respiré las mismas nostalgias que respira el fechador: como cuando se tiene conciencia.
Mantener fría la nostalgia y el circular descuido de una lágrima ardiendo
La palabra
desbordando en tacto
y seca,
completamente seca
la memoria.
viernes, 6 de mayo de 2011
jueves, 5 de mayo de 2011
Una letra llamada m. / anónimo
86,400 segundos de sueño profundo,
lo que me permite recorrerte y R-escribir tu cuento
mientras me llega pronto la aurora.
…
En esa hora
lo que más me inunda
es tu letra
también el alfabeto
que a tu nombre ya dibuja
y los posibles también reclaman
que en voz alta se te lea.
…
Lo que menos tengo
es insomnio ahora,
ya que estás tú aquí
en 86,400 segundos de sueño profundo
mientras llega, ya, pronto la aurora.
(Perdón por robar tus palabras).
m.
domingo, 1 de mayo de 2011
Yo tengo una hermana que me sabe suya...
Que me ha dado estos regalitos
Y que cree que su hermana es una bruja: "la Dulce dice que es su canción vernácula favorita y yo digo que parece bruja."
Ay que bonito es volar
A las dos de la mañana
A las dos de la mañana
Y ay que bonito es volar, ay mamá
Volar y dejarse caer
En los brazos de tu hermana
En los brazos de tu hermana
Y hasta quisiera llorar
Me agarra la bruja,
Me lleva al cuartel,
Me vuelve maceta,
Me da de comer
Me agarra la bruja,
Me lleva al cerrito,
Me sienta en sus piernas,
Me da de besitos.
Ay dígame ay dígame ay dígame usted
¿Cuántas creaturitas se ha chupado usted?
Ninguna, ninguna, ninguna no ve
Que ando en pretensiones de chuparme a usted
Y ahora sí maldita bruja
Ya te chupastes a mi hijo
Ya te chupastes a mi hijo
Y ahora sí maldita bruja
Y ahora le vas a chupar
Y a tu marido el ombligo
Y a tu marido el ombligo
Y ahora le vas a chupar
Me agarra la bruja,
Me lleva a su casa,
Me vuelve maceta,
Y una calabaza
Me agarra la bruja,
Me lleve al cerrito,
Me sienta en sus piernas,
Me da de besitos.
Ay dígame ay dígame ay dígame usted
¿Cuántas criaturitas se ha chupado usted?
Ninguna, ninguna, ninguna no ve,
Que ando en pretensiones de chuparme a usted
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DulKat
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